Dedinhos Afoitos Cobram

Eu tinha alugado um quarto-sala num prédio do outro lado da cidade pro home-office não contaminar o ambiente do meu lar com as demandas laborais. Escolhi um edifício residencial pra manter o charme do clima pandêmico que temos sido obrigados a apreciar. Era uma fuga, no fim das contas. Eu fugia pra um lugar onde eu não conseguia fugir de nada. Tinha tudo lá, igual tem em casa, só que, só de ser diferente, já era um pouquinho melhor.

A vaga era bem apertada. Todas eram. Era um vai e vem da porra entre pilastras e carros de vizinhos. Me chamava a atenção que o cara que estacionava de frente sempre esquecia de si depois de estacionar. Abria a porta do carro e ficava mexendo no celular até alguma força externa o tirar de lá e recolocar no fluxo da vida privada. Num dia em particular, que eu cheguei lá quase de noitinha, cansei tanto manobrando o carro que entendi as motivações daquele rapaz: parei de existir por alguns instantes no feed do instagram, no silêncio do meu carro apagado, na garagem escura.

Foi quando o casal do 206, provavelmente cansados de terem sua vida íntima devassada pelas paredes finas típicas de edifícios pós-modernos (vidro azulado incluso), entrou no carro já numa acalorada DR. O culpado, como sempre, era o coitado, que tinha seus ouvidos devidamente penalizados por ter provocado o desentendimento com suas atitudes inconsequentes. E ela não deixava barato. Nunca. Quando dei por mim, até eu já estava opinando baixinho, torcendo pela plena vedação das portas do Ford Ká 2015. Não resistia a soltar um “ora, mas não é possível que você fez isso, cabra”.

Isso tudo sem nem ter identificado qual exatamente era o cerne da questão; o princípio âmago daquele embate que roubou a atenção da minha quinta-feira. Lá pelas tantas foi que eu percebi que tudo girava em torno da irresponsabilidade do namorado de curtir fotos de mulheres de biquíni no instagram! Você acredita nisso?! Como é que pode? Na vista de todo mundo! E mulheres conhecidas ainda! Pra todo mundo ficar falando depois que ele não respeita mais nada.

É realmente uma desmoralização. E ela ia passando foto por foto das vítimas favoritas dos dedos afoitos do nosso colega e falando: “Aqui, oh! Biquininho, praia, e quando vê @… (vou preservar aqui, ele já sofreu o que devia) curtiu, ÓBVIO!”. E eu, cá comigo: “é, você também não se ajuda, né, querido…”

E ela seguia: “Todas, [nome do rapaz]! TODAS!” O cara não deixava passar uma. E pelo tempo que tava durando aquela discussão, eu via que o cara não estava dando o braço a torcer. Ele estava defendendo o direito dele de dar o biscoito que as donas de corpos formosos exigiam de seus seguidores sedentos nas redes sociais. E queria fazer isso de maneira digna! Aos olhos do mundo, sem precisar se esgueirar nem se esconder.

Deve ter dado uma de atrevido e perguntado algo do tipo “e você vai fazer o que? Terminar comigo?” Por que ela veio de lá com um “CLARO! Você acha que eu vou ficar quieta enquanto todo mundo comenta que meu namorado curte todas as fotos de biquíni de uma menina? De VÁRIAS meninas?!” Realmente o tempo dos humilhados ainda não chegou. Os volumes das vozes deles eram discrepantes, então eu me fiava no que ela falava a fim de me manter atualizado no caminhar do embate. Mas quando ela descobriu que ele não só curtia, como também mandava as fotos pros amigos nos grupos do direct, eu tive que tomar uma atitude. Se ele não se ajuda, ajudo eu.

Fiz, lógico, o que estava ao meu alcance para inibir a reação efusiva que se anunciava no semblante da namorada indignada (todos saúdam o vidro fumê; eu estava encarando sem pudor algum). Saltei do carro batendo porta, derrubando coisa, anunciando minha presença e acanhando os desaforos. O preço foi não ficar para ver o desfecho. Lá em cima, fiz uma limpa no meu instagram. Adeus, queridas. Realmente, não tenho saúde e nem idade pr’aquele tipo de coisa.

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